Я в плену у книги… Куда не пойду, она попадает в поле моего зрения…или я в её? Простая оранжевая обложка с чёрным корешком… Название едва различимо… Больше похоже на самиздат… Запоздалый осенний лист, неведомым ветром занесённый в мой дом… или экзотический фрукт – источник соблазнов… Ну же, возьми! Открой! – Достаточно одного невольного прикосновения, и ты внутри… Книга сама решает куда меня пригласить… Не я читаю её, а она меня… Как она знает? Цепляет словом, затягивает строкой, фразой и сбивает с ног смыслом… властно подхватывает, смывает очертания реального и переносит на глубину … Только Я и Книга!
«Выпадает много – не знаю, дней ли, месяцев ли, — когда я не записываю никаких впечатлений; я не думаю, следовательно, не существую. Я забыл, кто я; не умею писать, потому что не умею быть. Какая-то неестественная дремота сделала меня другим. Знать, что не помню о себе, значит проснуться.» *
Мне никак не удаётся прочитать эту книгу от начала до конца. Фейерверком выплеснув передо мной свои сокровища, она играючи впитывает их обратно, расставляет по своим местам, и я слышу серебристый смех её страниц: «Не всё сразу! Не торопись… просыпаться»
Что знает обо мне эта книга? Что знает она о других? Сама ли она находит тех, кого допускает в свой мир? Для кого она?
Извилистыми путями ведёт она от насущного к сущему, от суетного к вечному. Одиночество с ней уютней… естественней… и не одиночество уже вовсе…
Призыв к бунту? Против обыденного, навязанного, принятого? Нет… на бунт она не похожа… Противостояние? Возможно… только с кем?
Может быть с самим собой за право быть собой, и только собой.
Бесконечная дорога к себе…
«Дневник, запертый на ключ, в котором обо всём говорится так открыто, как только можно. Но, хотя мы и могли бы прочесть написанное в этой книге, она остаётся для нас закрытой, потому что слова её так нам близки, несут в себе такой свет и такие истины, что мы узнаём себя в ней, но, будто какая-то таинственная рука не позволяет нам идти дальше, мы снова забываем о себе и продолжаем чтение.» **